pon tú el titulo

Ya he hablado muchas veces de mi barrio y de lo que le rodeaba. Tambien he hablado de mi infancia y alguna que otra vez tambien lo he hecho de mi adolescencia.... aunque mi mujer dice que todavia no la he superado pero ese es otro tema.
Cuando era niño, siempre habia un grandullon que buscaba pelea. En el barrio, en el cole... en el futbol... y cuando me tocaba a mi, no eludia al bicho, directamente iba a su encuentro. Normalmente terminabamos siendo colegas de la muerte y no hacia falta levantarnos la mano. Negociacion. Creo que he llegado a las manos una vez en mi vida , tenia 11 o 12 años y juro que se lo tenia merecido , el muy gañan. Algun dia os lo contaré... fue gracioso.
En fin, digo esto porque cuando San Pedro te echa un gapo desde arriba , lo mejor es saber por donde te va a caer, mas que nada para que no te manche los zapatos, ya que si por la mañana ese dia te ha dado por limpiarlos ( puta casualidad) jode el doble y no es plan.
La semana antes de Elche me puse malo. Lo tipico, virus cabron con el que la negociacion no pasaba a mejores sino a peores, por momentos. De echo , el muy hijoputa gano su mano y me impidio ir a Elche. La semana siguiente, aun convaleciente, iba ya medio entrenando y aunque no recuperado, al menos podia volver a hacer cosillas.
Y me fui al templo del mal. Cuando las cosas van mal, hay que empeorarlas. Con dos cojones. Al vies que el resto de los mortales. Ordago a grande con dos pitos, que no cojones... aunque de estos sobren.
Me fui a Benidorm. Mas concreto. Al puto rincon de loix. para el que no lo sepa es un lugar ocupado. Ocupado como los wateres publicos. solo puedo decir que despues de diez dias, me tome una cerveza y la tuve que pedir en inglés.
- one bier small , please.
Mi hijo, que sabe que no hablo ingles, se extraño y me miro con cara de " papá , que te pasa".
- primera leccion del manual de supervivencia de tu padre, hijo. Aprender a pedir una cerveza en inglés. Imprescindible.
Mi retoño, que cuenta ya con casi 7 primaveras, me miro con cara de " ese es mi viejo", y me guiño un ojo dandome a entender que habia aprendido una valiosa leccion.
La verdad es que los niños son muy diferentes a las niñas, a nosotros nos enseñan a escupir lejos , a decir hijo de puta, y a sonreir en el momento justo y asi podemos estar hasta casi los treinta .
A las niñas no.
En fin, Benidorm. Tela.
El viernes pude salir a correr un rato y a hacer tecnica con los lastres, ante la mirada estupefacta de mis vecinos de escalera ... ingleses , of course.
El sabado quedé con Rafita Lover, y nos fuimos a dar un rulo con la bici. Muy debil andaba yo todavia, y llegamos de vuelta a Altea. Subimos a su plaza y nos tomamos una tostadita con un refrigerio que nos supo a gloria.
- Esto es vida, chulo. ( le decia yo). Aprovecha, que esto es vida.
Y el se reia , mientras no paraba de contarme chistes.
Y hoy despues de una carrerita por la playa, vuelta a Madrid. Pensando en cambiar de casa, en cambiar de aires, en cambiar esta puta rutina que me tiene enganchao de los huevos pero sabiendo a ciencia cierta, que me queda rutina para rato y que mis pensamientos no dejan de ser meros castillos en el aire.
Ya en Madrid, visita al medico, cambio de pirulas y palante que patras es de desgarvaos y uno es muy chulo para caer en esas lindeces. Y es que.... hay que mantener el tipo siempre.
Con dos cojones.
Como siempre.
Con Dios.