Dicen que el hombre es una animal de costumbres. En mi caso es verdad. Me canso de decir que soy basico y algun que otro gilipollas se cansa de contradecirme poniendome ejemplos absurdos que me hacen preguntar ¿ quien me conoce mas, tu y yo?.
Me gusta levantarme y ponerme el pijama. Duermo en gayumbos largos con una camiseta, cuando me levanto tengo frio y me pongo el pijama ,la bata que me regalo mi madre, y
mis viejas zapatillas de estar en casa. Desayuno basicamente lo mismo, cafe con leche ( cafe soluble... nunca me lo podre explicar , es una puta mania... quizas es que siempre voy mangao con el tiempo ? ) y galletas.
No me peino, solo me mojo el pelo. Me rocio con nenuco como si estuviese loco.
No salgo de casa sin las gafas de sol ( aunque llueva), la cartera y la puta blackberry.
No llevo reloj casi nunca, solo cuando entreno.
En la furgo y en el coche escucho en la radio las noticias constantemente y me jode que se me encienda la luz de la reserva... creo que se me ha encendido unas 3 veces en mi vida.
Me llevo dos piezas de fruta en la furgo y dos botellas de agua... siempre.
Despues de currar me ducho. Me ducho a veces para separar momentos en el dia. Es como una limpieza mental... por el desagüe se pira lo malo.
Algo que marca mi dia a dia son las prisas. Voy a todos los lados cagando leches. A veces no es necesario pero....
Me afeito cada dos semanas...ya lo se, soy un guarro pero es porque ahora puedo. Si tengo una cita importante o un curso que dar, entonces me afeito por la noche... nunca por la mañana. Tampoco me ducho por la mañana ... no jodas ( soy friolero matutino).
Hay tres cosas materiales en mi vida que no pueden faltar : la cerveza, el chocolate negro y el cafe.
De sexo no hablo.
Las tias me parecen dificiles. Los niños menos. Cuando digo sí quiero decir sí. Cuando digo no quiero decir no. Creo que me hago entender bien.
Si tengo frio me tapo. Si tengo calor me quito ropa. Si no me gustas , me piro y, si me tocas los huevos, te lo hago saber.
Me gusta estar solo. Me gusta tener mi rato. Me gusta el incienso, me gusta el jazz en particular y la musica en general, me gusta la penumbra, me gusta estar tumbado y no sentado. Me gustan las velas. Me gusta ver una buena peli. Soy del aleti, me gusta el futbol. Me gusta la politica pero no me gustan los politicos. Creo en Dios pero no quiero ni oir hablar de la iglesia.
Creo que vivo y dejo vivir.
Soy gruñon y tengo mala leche. Tengo un pronto muy malo pero se me pasa en seguida y si aguantas el tiron , te como en la mano... que no la mano.
Dicen que a un hombre se le mide por la cantidad de amigos que tiene.
Ya vereis lo cabrones que son los mios y lo que ponen en los comentarios de este post.
¿ y todo esto paqué?
Pues para decir que el chulo se ha comprado una crema de esas para las putas arrugas de la cara. No se si me la pondre, pero me la he comprado.
Con Dios.
Pd:del duatlon de medina del campo no hablo. solo , y a modo de resumen dire que,
1.- las ganas que tenia de ponerme un dorsal!
2.- que me encontre muy bien.
3.- que me gusto mi equipo antes, despues y durante la carrera. Resalto el antes y el despues. La carrera un placer, lo de antes y despues, simplemente : magnifique!
4.- que fue bonito ver a antiguos compañeros de equipo y sentirse querido, aunque siga habiendo gente buscando fantasmas.
lunes, 30 de marzo de 2009
viernes, 27 de marzo de 2009
La bodega.
De vez en cuando me dejo caer por alli. Todavia tiene ese olor tan caracteristico. Recorro el camino que une mi casa de siempre con la bodega. Los bancos donde jugaba al futbol, a las chapas , a la peonza. Y ese olor. Continuo y paso por donde antaño habian dos chopos. Nos servian de porterias. La sensacion al andar, es la misma. Podria hacer ese camino durante toda mi vida con los ojos cerrados. Sortearia hasta las mierdas de los perros con los ojos cerrados.
Y llego.
En Roma estaba el foro. En Madrid el Cafe Gijon. En Bilbao en Gugenhein. En mi barrio, la bodega. Lugar de reposo. Rancio abolengo. Olor a vino malo. Oscuridad. Una barra de madera siempre humeda y enrojecida por la cantidad de vasillos que han ido desparramandose. Olor a tabaco negro. Voces rotas, casi las mismas sonrisas y carcajadas. Algunos ya no estan y se les recuerda. Algunos recuerdan con los ojos empañados. Otros, recordando batallitas y sonriendo. Pero al final, siempre siempre, hay un silencio. El tiempo pasa. Para todos.
Poetas de la calle, genios de barrio, sicologos baratos, sabios de la rue.
Me ven llegar. Sonrien. Agradecen el ver a uno de los pequeños hijoputas que hacian putadas por alli no hace mucho. O si?. Da igual. Me dicen que estoy igual pero con barba, antes de contestarles , ya tengo un vino en la barra. Me gusta mi barrio y mi gente. Me uno a la conversacion. Esos dejes los tenia ya olvidados pero son como montar en bicicleta. Salen solos . Me preguntan por los de mi quinta. De algunos se de otros no. Me da pena. Eramos una panda de mas de 30 , siempre o casi siempre juntos. El barrio era la hostia. Me recuerdan lo bien que jugabamos al futbol y me echan la bronca por haberlo dejado. Tu valias , me dicen, pero eras mas vago que el Col. El Col era un tio que siempre perdia el autobus... a posta, por no ir a currar.
En mi barrio hubo un tiempo en el que se vendia mucha droga, a la gente de mi edad nos pillo de lleno. Unos decidimos por el futbol, ayudados por nuestros padres ( hicieron un magnifico trabajo), otros no. En mi caso y en el de muchos amigos, nunca jamas vi ni un gramo pero en el caso de otros amigos ...
- sabes lo mejor de vivir solo? me pregunta mi chulo, el mas chulo de todos. Un crak.
yo se la respuesta, desde hace años la se. Siempre me pregunta lo mismo.
guardo silencio mientras sonrio con cara de estar esperandole. Su sonrisa es grande y sus ojos chispean, en mi cabeza me veo de pequeño en un corrillo y a el dandonos las instrucciones necesarias para el segundo tiempo.
- dieguito, cabron. Lo mejor de vivir solo es poder cagar con la puerta del baño abierta.
La bodega se rie y yo tambien.
Que dure.
Con Dios.
Y llego.
En Roma estaba el foro. En Madrid el Cafe Gijon. En Bilbao en Gugenhein. En mi barrio, la bodega. Lugar de reposo. Rancio abolengo. Olor a vino malo. Oscuridad. Una barra de madera siempre humeda y enrojecida por la cantidad de vasillos que han ido desparramandose. Olor a tabaco negro. Voces rotas, casi las mismas sonrisas y carcajadas. Algunos ya no estan y se les recuerda. Algunos recuerdan con los ojos empañados. Otros, recordando batallitas y sonriendo. Pero al final, siempre siempre, hay un silencio. El tiempo pasa. Para todos.
Poetas de la calle, genios de barrio, sicologos baratos, sabios de la rue.
Me ven llegar. Sonrien. Agradecen el ver a uno de los pequeños hijoputas que hacian putadas por alli no hace mucho. O si?. Da igual. Me dicen que estoy igual pero con barba, antes de contestarles , ya tengo un vino en la barra. Me gusta mi barrio y mi gente. Me uno a la conversacion. Esos dejes los tenia ya olvidados pero son como montar en bicicleta. Salen solos . Me preguntan por los de mi quinta. De algunos se de otros no. Me da pena. Eramos una panda de mas de 30 , siempre o casi siempre juntos. El barrio era la hostia. Me recuerdan lo bien que jugabamos al futbol y me echan la bronca por haberlo dejado. Tu valias , me dicen, pero eras mas vago que el Col. El Col era un tio que siempre perdia el autobus... a posta, por no ir a currar.
En mi barrio hubo un tiempo en el que se vendia mucha droga, a la gente de mi edad nos pillo de lleno. Unos decidimos por el futbol, ayudados por nuestros padres ( hicieron un magnifico trabajo), otros no. En mi caso y en el de muchos amigos, nunca jamas vi ni un gramo pero en el caso de otros amigos ...
- sabes lo mejor de vivir solo? me pregunta mi chulo, el mas chulo de todos. Un crak.
yo se la respuesta, desde hace años la se. Siempre me pregunta lo mismo.
guardo silencio mientras sonrio con cara de estar esperandole. Su sonrisa es grande y sus ojos chispean, en mi cabeza me veo de pequeño en un corrillo y a el dandonos las instrucciones necesarias para el segundo tiempo.
- dieguito, cabron. Lo mejor de vivir solo es poder cagar con la puerta del baño abierta.
La bodega se rie y yo tambien.
Que dure.
Con Dios.
lunes, 23 de marzo de 2009
La teoria de los niveles
La teoria de los niveles , habla de la incapacidad del ser humano para adaptarse a una situacion incomoda desde el punto de vista emocional.
Estos niveles de falta de hervor , se manifiestan en funcion del grado de inteligencia emocional del individuo en cuestion, o lo que es lo mismo, atiende a un refran que viene a decir algo asi como que el que nace lechon, muere cochino.
Madrid centro, 6 de la tarde en un bar de esos cutres pero con mucho movimiento. En la barra del bar, dos hermanos ( creo), de unos 60 años casi. Ambos con aspecto gris y mirada severa, que bien podria corregirse con un esbozo de sonrisa al menos, pero no, eso es mucho pedir para los tiempos que corren.
Entramos al bar con la idea, uno de nosotros, de tomar un zumo de naranja. Somos tres. El camarero tiene cara de hastio, en la barra hay unas 5 o 6 personas mas, el bar no es muy grande y tiene abajo un comedor donde dan menus guerreros. Parece que hemos llegado despues de una tormenta.
- que va a ser? . Serio, sin sonreir, apatico....
- ( pienso en decirle , por forzarle la sonrisa, que iba para arquitecto pero al final no llegué pero me callo, no creo que entre a la broma), una manzanilla , por favor.
- yo una coca light y él un zumo de naranja.
- acabo de limpiar la maquina de los zumos y para un zumo ( de mierda, en la mirada se lo leo) no voy a ensuciar de nuevo la maquina.
Trae la coca cola y la manzanilla y le pregunta a mi colega , el del zumo, que que va a tomar.
- nada, gracias, asi no ensucio.
sale el otro hermano, mas gris todavia , con mirada mas de mala leche aun, tela! Emite un sonido gutural que no entiendo pero que si que comprendo.
- vamonos , les digo a mis amigos. Aqui hoy, no tomamos nada.
Y enfilamos hacia la puerta.
- Esto hay que pagarlo. Dice el camarero de Atapuerca.
- Con gusto, le digo yo. Pero hágame un favor, déme a la vez, una hoja de reclamaciones, de esas que van numeradas y que tienen tres copias.
Inmediatamente, les cambia la cara ( no se porqué, la verdad, no es para tanto), nos quitan de enmedio las consumiciones y las tiran por el fregadero a la vez que nos dicen que no hay que nada que pagar ni que tomar.
Decido que el tema quede ahi y nos vamos.
Posteriormente, ya en casa, pienso en lo que ha pasado.
Espero que la crisis esta de la que tanto se habla, al menos ayude a hacer una seleccion natural. Una criba que permita diferenciar a los profesionales de los que no lo son, a los que de verdad hacen bien su trabajo y sonrien mientras lo hacen. Y que estos sean los que duren, y los que ganen pasta y los que den trabajo al resto.
Hoy es un zumo de naranja, mañana pueden ser los ahorros de toda una vida o la ilusion de tu hijo o de tu madre.
No mola eso, verdad?
Con Dios.
Estos niveles de falta de hervor , se manifiestan en funcion del grado de inteligencia emocional del individuo en cuestion, o lo que es lo mismo, atiende a un refran que viene a decir algo asi como que el que nace lechon, muere cochino.
Madrid centro, 6 de la tarde en un bar de esos cutres pero con mucho movimiento. En la barra del bar, dos hermanos ( creo), de unos 60 años casi. Ambos con aspecto gris y mirada severa, que bien podria corregirse con un esbozo de sonrisa al menos, pero no, eso es mucho pedir para los tiempos que corren.
Entramos al bar con la idea, uno de nosotros, de tomar un zumo de naranja. Somos tres. El camarero tiene cara de hastio, en la barra hay unas 5 o 6 personas mas, el bar no es muy grande y tiene abajo un comedor donde dan menus guerreros. Parece que hemos llegado despues de una tormenta.
- que va a ser? . Serio, sin sonreir, apatico....
- ( pienso en decirle , por forzarle la sonrisa, que iba para arquitecto pero al final no llegué pero me callo, no creo que entre a la broma), una manzanilla , por favor.
- yo una coca light y él un zumo de naranja.
- acabo de limpiar la maquina de los zumos y para un zumo ( de mierda, en la mirada se lo leo) no voy a ensuciar de nuevo la maquina.
Trae la coca cola y la manzanilla y le pregunta a mi colega , el del zumo, que que va a tomar.
- nada, gracias, asi no ensucio.
sale el otro hermano, mas gris todavia , con mirada mas de mala leche aun, tela! Emite un sonido gutural que no entiendo pero que si que comprendo.
- vamonos , les digo a mis amigos. Aqui hoy, no tomamos nada.
Y enfilamos hacia la puerta.
- Esto hay que pagarlo. Dice el camarero de Atapuerca.
- Con gusto, le digo yo. Pero hágame un favor, déme a la vez, una hoja de reclamaciones, de esas que van numeradas y que tienen tres copias.
Inmediatamente, les cambia la cara ( no se porqué, la verdad, no es para tanto), nos quitan de enmedio las consumiciones y las tiran por el fregadero a la vez que nos dicen que no hay que nada que pagar ni que tomar.
Decido que el tema quede ahi y nos vamos.
Posteriormente, ya en casa, pienso en lo que ha pasado.
Espero que la crisis esta de la que tanto se habla, al menos ayude a hacer una seleccion natural. Una criba que permita diferenciar a los profesionales de los que no lo son, a los que de verdad hacen bien su trabajo y sonrien mientras lo hacen. Y que estos sean los que duren, y los que ganen pasta y los que den trabajo al resto.
Hoy es un zumo de naranja, mañana pueden ser los ahorros de toda una vida o la ilusion de tu hijo o de tu madre.
No mola eso, verdad?
Con Dios.
domingo, 22 de marzo de 2009
para variar
se acabo otra semana de carga. otras 14 horas, parece que estoy abonado al 14. ya podria estarlo en la quiniela , cojones!
260 kms de bici, no llega a 7000 de agua y casi 3 de carrera a pie. yo lo de estirar no lo cuento porque me da verguenza .
como positivo puedo destacar que nadando me encuentro bien y corriendo mejor todavia. noto los 5 kilazos que me he quitado ya.... solo me queda 1,5 para tatuarme la palabra "danone" en cierta parte de mi anatomia. Con respecto a la bici, tambien bien. el unico problema es que mis colegas no me dejan salir solo. sobre todo uno.
no entienden que la palabra solo quiere decir eso, solo. sin dobleces ni dobles sentidos.
en concreto el joputacabron hasta ha hecho campaña , campaña que ha hecho que reciba , entre emails y sms 1234656 mensajes, pidiendome que salga con la grupeta; y ante tanta insistencia, al final hoy he tenido que salir a hacer los 130 kms que me han salido con esta panda.
Parece que les mola ver como el mito ( es que me llaman ahora asi, lo muy hijoputas) sufre como un cabron subiendo canencia y yendo casi a 50 por la recta de soto a cerceda ( evidentemente no tiraba yo).
Y todo esto el dia en el que leo en el periodico que, nuevamente somos el hazmereir en politica exterior. Ya ni informan a nuestros embajadores de las decisiones que se van a tomar y se les pone a dar la cara. Miaque me jode !
En fin, que Con Dios.
260 kms de bici, no llega a 7000 de agua y casi 3 de carrera a pie. yo lo de estirar no lo cuento porque me da verguenza .
como positivo puedo destacar que nadando me encuentro bien y corriendo mejor todavia. noto los 5 kilazos que me he quitado ya.... solo me queda 1,5 para tatuarme la palabra "danone" en cierta parte de mi anatomia. Con respecto a la bici, tambien bien. el unico problema es que mis colegas no me dejan salir solo. sobre todo uno.
no entienden que la palabra solo quiere decir eso, solo. sin dobleces ni dobles sentidos.
en concreto el joputacabron hasta ha hecho campaña , campaña que ha hecho que reciba , entre emails y sms 1234656 mensajes, pidiendome que salga con la grupeta; y ante tanta insistencia, al final hoy he tenido que salir a hacer los 130 kms que me han salido con esta panda.
Parece que les mola ver como el mito ( es que me llaman ahora asi, lo muy hijoputas) sufre como un cabron subiendo canencia y yendo casi a 50 por la recta de soto a cerceda ( evidentemente no tiraba yo).
Y todo esto el dia en el que leo en el periodico que, nuevamente somos el hazmereir en politica exterior. Ya ni informan a nuestros embajadores de las decisiones que se van a tomar y se les pone a dar la cara. Miaque me jode !
En fin, que Con Dios.
martes, 17 de marzo de 2009
detalle
Martes, dia de diario, 11 y media de la mañana. Carril bici Alcobendas-Soto del Real.
-Aqui, nadie entrena eh? ( sarcasmo ironico-socarron).
-Nadie, nadie. Aqui todo el mundo trabaja mucho y monta en bici solo los domingos.
-Ya...
Hora y media despues.
-¿ Aqui nadie trabaja?
- No, es que estan entrenando.
- puta crisis.
Con Dios.
-Aqui, nadie entrena eh? ( sarcasmo ironico-socarron).
-Nadie, nadie. Aqui todo el mundo trabaja mucho y monta en bici solo los domingos.
-Ya...
Hora y media despues.
-¿ Aqui nadie trabaja?
- No, es que estan entrenando.
- puta crisis.
Con Dios.
lunes, 16 de marzo de 2009
de rutas chungas y museos perdidos
Este finde el chulo y familia , han estado por tierras extremeñas. Con la excusa de que el cerezo empieza a estar en flor" paya "que fuimos. Yo por mi parte estaba en semana de descarga y en el coche , eché la cabra y las zapatillas de correr. Casi tres horas despues de salir de Alcobendas, llegabamos a Tejeda del Tietar, el pueblo del tio Tasio.
No voy a hablar de lo bonito que estaba el campo, de los olores, de la temperatura, de la comida, de la compañia, de los largos paseos, de......, tampoco voy a hablar de la trampa que me tendio el tio Tasio , mandandome por estas carreteras de Dios con la cabra.
- es todo llano! me decia mirandome con cara de ahora sé de qué.
- solo tengo tres horas , asi que no me mandes a tomar por culo que llego entonces tarde y la lio parda . Le decia yo.
Tres horas, 77 kms , 26,5 de media, plato pequeño, en ocasiones con tometio. Llaaaanooooo!!!!
cuando llegaba traia las patas acartonas y el tio Tasio me estaba esperando en la puerta descojonao.
Pero tampoco voy a hablar de esto. Otro dia.
Voy a hablar del museo Pecharroman, que esta en Pasaron de la Vera. Mejor dicho, del sr. Pecharroman.
Si el Quijote existe, bien podria ser este señor.
El domingo decidimos ir a Pasaron de la Vega, el pueblo de mi amigo Antoñito. Caminabamos por sus calles angostas y estrechas cuando nos asalto un señor en la puerta de una casa-museo. Su aspecto era forzado, vestia con pantalon gris y zapatos negros, camisa clara con doble puño y sus gemelos correspondientes, blaiser cruzado azul marino y corbata de rebajas mal anudada ; gafas de sol oscuras que en ningun momento se quito y pelo algo alborotado. Todo su afan era que entrasemos en el museo.
Mi mujer , mis hijos y yo entramos y el resto de mi familia prefirio quedarse viendo una cantina que tambien podria pasar por casa museo sino fuera porque el botellin de mahou lo cobraban.
Tres plantas tenia esa casa, casa por cierto en la que se respiraba cierto aire de rancio abolengo. Este buen hombre, Pecharroman de apellido, era el creador de todas las obras que alli se exponian y dejaba claro que, ese, su museo era junto al de otro artista catalan , el unico en España de un artista en vida.
Tambien nos hizo ver la suerte que teniamos al oficiar él mismo de guia improvisado ya que la persona que desempeñaba ese trabajo , estaba fuera en ese momento.
La primera planta , la baja, tenia una exposicion del artista que dedicaba a Callas y a Pavaroti. El estilo de su arte siempre era el neoexpresionismo ( espero decirlo bien y no equivocarme, si es asi , lo siento). En la segunda planta, una estancia completa dedicada a otro tipo de pinturas varias, todas de él y alguna que otra encargada por Aznar, por Helmut Kolt y algun que otro jerifante mas. Ninguna se vendia. Mientras tanto, el artista nos oficiaba de guia de una forma mecanica, como un robot, con la triste rutina de quien juega ese papel a diario.
Ya en la tercera planta, una nueva coleccion de pinturas dedicadas al Quijote.
1500000 personas habian pasado por alli hasta la fecha. Dato éste que no me cuadraba ya que de ser asi, desde que se inauguro el museo , deberian haber pasado por alli 450 personas al dia y me da a mi que ... dificil. El Rey le habia estrechado la mano y diferentes personalidades del mundo de la politica , el arte y las ciencias habian pasado por alli.
Un sillon del mismisimo Jovellanos, una de las ultimas alfombras de la Real Casa de Tapices antes de que esta se quemara, librerias cervantinas y unas fotos de la mayor biblioteca dedicada al arte de España. Todo eso , alli, en Pasaron de la Vera.
Este señor hablaba de el con pasion. Se gustaba y era como si pidiese que le reconociesen su hasta ahora, labor improba al servicio de las artes españolas.
2,5 euros la entrada. Solo eso, 2,5 euros. Nosotros solos con este señor. Se adapto a nuestra disponibilidad de tiempo y amablemente nos conto todo lo que quiso contarnos.
El personaje me iquietó. Me parece raro todo lo que ocurrio. Un artista de relumbron internacional, ( al menos eso parecia), haciendo de guia humilde, enseñandonos su museo ( merece la pena visitarlo, de veras) en un pueblo para poca gente conocido.
Buscando en Internet, he encontrado relatos parecido a este, gente que pasaba por alli y que el artista les hizo pasar . Mas de lo mismo.
¿Vendedor de humo? Puede ser. Pero si fuera asi, ojala todos los vendedores de humo fuesen como este señor.
Que viva el Arte.
Con Dios.
No voy a hablar de lo bonito que estaba el campo, de los olores, de la temperatura, de la comida, de la compañia, de los largos paseos, de......, tampoco voy a hablar de la trampa que me tendio el tio Tasio , mandandome por estas carreteras de Dios con la cabra.
- es todo llano! me decia mirandome con cara de ahora sé de qué.
- solo tengo tres horas , asi que no me mandes a tomar por culo que llego entonces tarde y la lio parda . Le decia yo.
Tres horas, 77 kms , 26,5 de media, plato pequeño, en ocasiones con tometio. Llaaaanooooo!!!!
cuando llegaba traia las patas acartonas y el tio Tasio me estaba esperando en la puerta descojonao.
Pero tampoco voy a hablar de esto. Otro dia.
Voy a hablar del museo Pecharroman, que esta en Pasaron de la Vera. Mejor dicho, del sr. Pecharroman.
Si el Quijote existe, bien podria ser este señor.
El domingo decidimos ir a Pasaron de la Vega, el pueblo de mi amigo Antoñito. Caminabamos por sus calles angostas y estrechas cuando nos asalto un señor en la puerta de una casa-museo. Su aspecto era forzado, vestia con pantalon gris y zapatos negros, camisa clara con doble puño y sus gemelos correspondientes, blaiser cruzado azul marino y corbata de rebajas mal anudada ; gafas de sol oscuras que en ningun momento se quito y pelo algo alborotado. Todo su afan era que entrasemos en el museo.
Mi mujer , mis hijos y yo entramos y el resto de mi familia prefirio quedarse viendo una cantina que tambien podria pasar por casa museo sino fuera porque el botellin de mahou lo cobraban.
Tres plantas tenia esa casa, casa por cierto en la que se respiraba cierto aire de rancio abolengo. Este buen hombre, Pecharroman de apellido, era el creador de todas las obras que alli se exponian y dejaba claro que, ese, su museo era junto al de otro artista catalan , el unico en España de un artista en vida.
Tambien nos hizo ver la suerte que teniamos al oficiar él mismo de guia improvisado ya que la persona que desempeñaba ese trabajo , estaba fuera en ese momento.
La primera planta , la baja, tenia una exposicion del artista que dedicaba a Callas y a Pavaroti. El estilo de su arte siempre era el neoexpresionismo ( espero decirlo bien y no equivocarme, si es asi , lo siento). En la segunda planta, una estancia completa dedicada a otro tipo de pinturas varias, todas de él y alguna que otra encargada por Aznar, por Helmut Kolt y algun que otro jerifante mas. Ninguna se vendia. Mientras tanto, el artista nos oficiaba de guia de una forma mecanica, como un robot, con la triste rutina de quien juega ese papel a diario.
Ya en la tercera planta, una nueva coleccion de pinturas dedicadas al Quijote.
1500000 personas habian pasado por alli hasta la fecha. Dato éste que no me cuadraba ya que de ser asi, desde que se inauguro el museo , deberian haber pasado por alli 450 personas al dia y me da a mi que ... dificil. El Rey le habia estrechado la mano y diferentes personalidades del mundo de la politica , el arte y las ciencias habian pasado por alli.
Un sillon del mismisimo Jovellanos, una de las ultimas alfombras de la Real Casa de Tapices antes de que esta se quemara, librerias cervantinas y unas fotos de la mayor biblioteca dedicada al arte de España. Todo eso , alli, en Pasaron de la Vera.
Este señor hablaba de el con pasion. Se gustaba y era como si pidiese que le reconociesen su hasta ahora, labor improba al servicio de las artes españolas.
2,5 euros la entrada. Solo eso, 2,5 euros. Nosotros solos con este señor. Se adapto a nuestra disponibilidad de tiempo y amablemente nos conto todo lo que quiso contarnos.
El personaje me iquietó. Me parece raro todo lo que ocurrio. Un artista de relumbron internacional, ( al menos eso parecia), haciendo de guia humilde, enseñandonos su museo ( merece la pena visitarlo, de veras) en un pueblo para poca gente conocido.
Buscando en Internet, he encontrado relatos parecido a este, gente que pasaba por alli y que el artista les hizo pasar . Mas de lo mismo.
¿Vendedor de humo? Puede ser. Pero si fuera asi, ojala todos los vendedores de humo fuesen como este señor.
Que viva el Arte.
Con Dios.
lunes, 9 de marzo de 2009
el dictrionario del chulo
triatleta: existen varias acepciones y varios significados. el purista dice que es el que se gana la vida compitiendo en triatlon. el no purista dice que es cualquiera que hace triatlon.
pal chulo es todo aquel o aquella que quisiera ser bueno en triatlon y que no lo es
-¿ y entonces, los buenos?...
-los buenos no son triatletas = tienen nombre propio y se les llama por él.
entrenador: persona de confianza del triatleta . le diseña los entrenos y cobra por ello. el triatleta obecede ( escrito asi a posta) sin plantearse la mas minima duda, cual becerro . Mas es mas... siempre ;-)
semana: dicese del periodo de entreno que comprenden 7 dias naturales. existen dos tipos de semana, de "carga" y de "descarga". en las de carga, el triatleta ( o como coño se quiera denominar o autodenominar) esta obsesionado por descansar y entrenar a la vez que añora el otro tipo de semana, el de descarga ( del cual hablare mas tarde ). los entrenos en este tipo de semana son fuertes, largos y a veces duros . el sujeto suele experimentar cambios de actitud ante los entrenos en funcion de la carga satelite que le rodee en dicha semana ( carga laboral, tareas del hogar, otros) dentro de una semana de carga se pueden distinguir los dias en dos grupos, los dias de entrenar a saco ( el individuo se atiza una zupa de tres pares de cojones) y dias de asimilacion ( de la zupa anteriormente mencionada), normalmente , cuando termina un dia de asimilacion, el paisano cree estar cansado ( lo cual se la suda al entrenador ya que éste le ha preparado otro dia de zupa al dia siguiente). El culmen de la semana de carga suele llegar al final ( se parece al sexo pero con matices) ya que es en el periodo que comprende del viernes al domingo cuando mas carga existe .
El otro tipo de semana es el denominado de "descarga". este periodo comprende normalmente los mismos dias que en una semana de "carga", lo unica diferencia es que en este caso lo peor esta al principio ( en este caso es inversamente proporcional al sexo; sin matices) . El sujeto pasa del "estar hasta los huevos" a rascarselos directamente. Es por eso que en ocasiones, necesita aplicarse una terapia paralela ( ver la peli de 300 suele ayudar). En este periodo el individuo tiene que prestar atencion especial a seguir las indicaciones de su entrenador. Cuando ya no puede mas , suele tirarse en el suelo ante la mirada atenta y perpleja de su familia a estirar mientras todos ven la tele , de ahi suele pasar al momento abdominales y de ahi al sofa. Esta situacion puede verse repetida varias veces en funcion del grado de gilipollez y enganche del individuo. Si pasa de tres veces, la familia no debe dudar y ha de pedirle hora con urgencia en el centro de salud.
Cuando llega el miercoles, el sujeto esta literalmente echo una puta mierda. Suele producirse ahi una llamada a su entrenador para que este le facilite un placebo y asi el imbecil pueda continuar con su vida cotidiana. Normalmente, despues del entreno placebo del miercoles, el jueves todo empieza a volver a su ser.
Un ciclo normal podria ser : dos semanas de carga y una de descarga.
Proxima entrega : series, cabra y neopreno.
(Hasta la polla estoy ya del puto ironman).
Con Dios.
pal chulo es todo aquel o aquella que quisiera ser bueno en triatlon y que no lo es
-¿ y entonces, los buenos?...
-los buenos no son triatletas = tienen nombre propio y se les llama por él.
entrenador: persona de confianza del triatleta . le diseña los entrenos y cobra por ello. el triatleta obecede ( escrito asi a posta) sin plantearse la mas minima duda, cual becerro . Mas es mas... siempre ;-)
semana: dicese del periodo de entreno que comprenden 7 dias naturales. existen dos tipos de semana, de "carga" y de "descarga". en las de carga, el triatleta ( o como coño se quiera denominar o autodenominar) esta obsesionado por descansar y entrenar a la vez que añora el otro tipo de semana, el de descarga ( del cual hablare mas tarde ). los entrenos en este tipo de semana son fuertes, largos y a veces duros . el sujeto suele experimentar cambios de actitud ante los entrenos en funcion de la carga satelite que le rodee en dicha semana ( carga laboral, tareas del hogar, otros) dentro de una semana de carga se pueden distinguir los dias en dos grupos, los dias de entrenar a saco ( el individuo se atiza una zupa de tres pares de cojones) y dias de asimilacion ( de la zupa anteriormente mencionada), normalmente , cuando termina un dia de asimilacion, el paisano cree estar cansado ( lo cual se la suda al entrenador ya que éste le ha preparado otro dia de zupa al dia siguiente). El culmen de la semana de carga suele llegar al final ( se parece al sexo pero con matices) ya que es en el periodo que comprende del viernes al domingo cuando mas carga existe .
El otro tipo de semana es el denominado de "descarga". este periodo comprende normalmente los mismos dias que en una semana de "carga", lo unica diferencia es que en este caso lo peor esta al principio ( en este caso es inversamente proporcional al sexo; sin matices) . El sujeto pasa del "estar hasta los huevos" a rascarselos directamente. Es por eso que en ocasiones, necesita aplicarse una terapia paralela ( ver la peli de 300 suele ayudar). En este periodo el individuo tiene que prestar atencion especial a seguir las indicaciones de su entrenador. Cuando ya no puede mas , suele tirarse en el suelo ante la mirada atenta y perpleja de su familia a estirar mientras todos ven la tele , de ahi suele pasar al momento abdominales y de ahi al sofa. Esta situacion puede verse repetida varias veces en funcion del grado de gilipollez y enganche del individuo. Si pasa de tres veces, la familia no debe dudar y ha de pedirle hora con urgencia en el centro de salud.
Cuando llega el miercoles, el sujeto esta literalmente echo una puta mierda. Suele producirse ahi una llamada a su entrenador para que este le facilite un placebo y asi el imbecil pueda continuar con su vida cotidiana. Normalmente, despues del entreno placebo del miercoles, el jueves todo empieza a volver a su ser.
Un ciclo normal podria ser : dos semanas de carga y una de descarga.
Proxima entrega : series, cabra y neopreno.
(Hasta la polla estoy ya del puto ironman).
Con Dios.
miércoles, 4 de marzo de 2009
causa / efecto
Causa:
viernes pasado: 3600 de agua y una sesion de pesas.
sabado: 3 horas y media de cabra, notando en exceso las pesas del dia anterior. si me acoplaba me dolia la espalda , si iba derecho me dolia el alma.
domingo: 1h 10 de carrera. patas pesadas... con mas pena que gloria y despues 40 minutos de rodillo que me arañaban los pensamientos.
lunes : 3800 de agua. se me pasaron rapidos. eso de mover las piernas, me vino bien.
martes: puto rodillo de mierda. una hora y veinte y luego, las pesas de los cojones. harto
miercoles: ( hoy) carrera a pie. una hora entre carrera suave y los 6 cambios de ritmo. lo suave bien, con el viento de espalda y los cambios haciendome maldecir, los 6 contra el viento y que viento, encima el chulo, que en vez de pecho tiene una panoramica... su puta madre.
Efecto:
Y es que, asi no hay quien entrene pasandolo bien, disfrutando. Por mi parte , todo lo contrario. SAco todos los entrenos, salvo alguna excepcion ( muy rara) soy cumplidor, pero a veces me planteo la pregunta ¿ cuantos dias este año estas entrenando agusto?.
Ojo, ni estoy depre ni me quejo. Gruño ( joputa esto va por ti) porque me apetece ya , que de una puta vez, llegue la primavera, el buen tiempo y disfrutar de este deporte y de sus dos estaciones estrella.
Mientras tanto, seguiremos jodiendonos y haciendo que somos de hierro por fuera y de crema por dentro.
Con Dios.
viernes pasado: 3600 de agua y una sesion de pesas.
sabado: 3 horas y media de cabra, notando en exceso las pesas del dia anterior. si me acoplaba me dolia la espalda , si iba derecho me dolia el alma.
domingo: 1h 10 de carrera. patas pesadas... con mas pena que gloria y despues 40 minutos de rodillo que me arañaban los pensamientos.
lunes : 3800 de agua. se me pasaron rapidos. eso de mover las piernas, me vino bien.
martes: puto rodillo de mierda. una hora y veinte y luego, las pesas de los cojones. harto
miercoles: ( hoy) carrera a pie. una hora entre carrera suave y los 6 cambios de ritmo. lo suave bien, con el viento de espalda y los cambios haciendome maldecir, los 6 contra el viento y que viento, encima el chulo, que en vez de pecho tiene una panoramica... su puta madre.
Efecto:
Y es que, asi no hay quien entrene pasandolo bien, disfrutando. Por mi parte , todo lo contrario. SAco todos los entrenos, salvo alguna excepcion ( muy rara) soy cumplidor, pero a veces me planteo la pregunta ¿ cuantos dias este año estas entrenando agusto?.
Ojo, ni estoy depre ni me quejo. Gruño ( joputa esto va por ti) porque me apetece ya , que de una puta vez, llegue la primavera, el buen tiempo y disfrutar de este deporte y de sus dos estaciones estrella.
Mientras tanto, seguiremos jodiendonos y haciendo que somos de hierro por fuera y de crema por dentro.
Con Dios.
martes, 3 de marzo de 2009
un dia cualquiera
hoy se ha levantado el dia lluvioso. tarde , como casi siempre , me he levantado yo. desayuno rapido mi paquete de galletas y mi cafe de rigor y mientras pongo un vaso de leche en el micro me voy a despertar a los peques.
- un minuto papi.
Siempre lo mismo, se acuestan muy tarde para su edad y luego por las mañanas les cuesta un monton... como a su padre.
El microondas pita, ya han pasado el minuto y diez segundos del primer vaso de leche. Lo saco del micro y le he echo la cucharada y media de colacao mientras meto el segundo vaso . De nuevo me voy a despertarles.
- chicooooos venga, que papá se ha dormido. Arriba que hay prisa.
- un bracito se eleva entre la almohada y con la mano cerrada señala al cielo con el dedo indice.... otro minuto.
Piiiii. El micro. El segundo cola cao ya esta. Hago lo mismo y esta vez ya les despierto a saco. Se levantan , se visten a regañadientes y toman su desayuno.
En 20 minutos estamos en el cole.
- mi beso... que paseis buen dia y portaos bien.
Y yo a mi rutina. Termino a las 2. No he parado. Acelerado pero se me ha dado bien. Tengo 2h de bici pero llueve. No se si me dara tiempo, antes tengo que parar a comprar en "el congelado".
30 euros y dos bolsas despues , estoy en casa. Son las 2 y media, monto el rodillo y subo la cabra, preparo bidon y toalla, cojo el bote cortado por la mitad y meto el mando de la tele y el movil; por delante una horita y media de rodillo.
Pongo las noticias, me canso , hago zaping y pillo algo de deportes ( estoy vacio), cambio y busco un documental... no me gusta ninguno, ahora busco videos musicales.... vuelvo a las noticias. Cuando llevo una hora y veinte recibo una llamada importantisima que me hace poner punto y final al entreno. Me como 10 minutos de rodillo. Esta llamada me tiene ocupado durante la siguente hora y diez minutos. Ni como ni me ducho, ya he dicho que la llamada es importante. Me pongo un chandal y el abrigo y me voy a por los niños, todavia con el telefono en la oreja. Antes he cogido algo de merienda para los chavales. Los recojo y a uno lo dejo en futbol y a la otra en ingles. La conversacion telefonica termino hace unos minutos. Son las cinco de la tarde, abro un paquete de macarrones congelados y , tras descongelarlos primero y calentarlos despues, me los como . No es que esten buenos pero se pueden comer, es lo que yo llamo , comida de emergencia. Acompaño a los macarrones con un carpaccio de bacalao un yogur y un cafe. Las cinco y media. No me da tiempo a ducharme y me voy ya a por los peques, cada uno sale de sus actividades ya mismo, con una diferencia de 1o minutos cada uno.
Les recojo y vamos a casa. Les pongo a hacer los deberes. Me siento en el sofa. Estoy cansado. Tengo 20 minutos para relajarme. Me hago la mochila , tengo que ir a hacer las pesas en 20 minutos porque despues tengo fisio. Llega mi mujer y me releva. Me voy al gim. Odio las putas pesas y mas cuando tengo prisa. Termino el entreno. Me ducho. Tengo las patas hinchadas. Me voy al fisio . Conduzco hasta Tres Cantos y mientras escucho un cd , de camino, pienso que este es el momento mas tranquilo del dia.
Termino la sesion de fisio y llego a casa. Son las 9 de la noche. Dos latas de sardinas , una ensalada y un yogur ponen fin a la dieta de hoy. Me queda el cafe, que me lo hare ahora mismo, segun termine de escribir esto.
Estoy cansado. Esta semana es tambien de carga y poco a poco se van notando los volumenes.
Este ha sido mi dia de hoy.
Con Dios.
- un minuto papi.
Siempre lo mismo, se acuestan muy tarde para su edad y luego por las mañanas les cuesta un monton... como a su padre.
El microondas pita, ya han pasado el minuto y diez segundos del primer vaso de leche. Lo saco del micro y le he echo la cucharada y media de colacao mientras meto el segundo vaso . De nuevo me voy a despertarles.
- chicooooos venga, que papá se ha dormido. Arriba que hay prisa.
- un bracito se eleva entre la almohada y con la mano cerrada señala al cielo con el dedo indice.... otro minuto.
Piiiii. El micro. El segundo cola cao ya esta. Hago lo mismo y esta vez ya les despierto a saco. Se levantan , se visten a regañadientes y toman su desayuno.
En 20 minutos estamos en el cole.
- mi beso... que paseis buen dia y portaos bien.
Y yo a mi rutina. Termino a las 2. No he parado. Acelerado pero se me ha dado bien. Tengo 2h de bici pero llueve. No se si me dara tiempo, antes tengo que parar a comprar en "el congelado".
30 euros y dos bolsas despues , estoy en casa. Son las 2 y media, monto el rodillo y subo la cabra, preparo bidon y toalla, cojo el bote cortado por la mitad y meto el mando de la tele y el movil; por delante una horita y media de rodillo.
Pongo las noticias, me canso , hago zaping y pillo algo de deportes ( estoy vacio), cambio y busco un documental... no me gusta ninguno, ahora busco videos musicales.... vuelvo a las noticias. Cuando llevo una hora y veinte recibo una llamada importantisima que me hace poner punto y final al entreno. Me como 10 minutos de rodillo. Esta llamada me tiene ocupado durante la siguente hora y diez minutos. Ni como ni me ducho, ya he dicho que la llamada es importante. Me pongo un chandal y el abrigo y me voy a por los niños, todavia con el telefono en la oreja. Antes he cogido algo de merienda para los chavales. Los recojo y a uno lo dejo en futbol y a la otra en ingles. La conversacion telefonica termino hace unos minutos. Son las cinco de la tarde, abro un paquete de macarrones congelados y , tras descongelarlos primero y calentarlos despues, me los como . No es que esten buenos pero se pueden comer, es lo que yo llamo , comida de emergencia. Acompaño a los macarrones con un carpaccio de bacalao un yogur y un cafe. Las cinco y media. No me da tiempo a ducharme y me voy ya a por los peques, cada uno sale de sus actividades ya mismo, con una diferencia de 1o minutos cada uno.
Les recojo y vamos a casa. Les pongo a hacer los deberes. Me siento en el sofa. Estoy cansado. Tengo 20 minutos para relajarme. Me hago la mochila , tengo que ir a hacer las pesas en 20 minutos porque despues tengo fisio. Llega mi mujer y me releva. Me voy al gim. Odio las putas pesas y mas cuando tengo prisa. Termino el entreno. Me ducho. Tengo las patas hinchadas. Me voy al fisio . Conduzco hasta Tres Cantos y mientras escucho un cd , de camino, pienso que este es el momento mas tranquilo del dia.
Termino la sesion de fisio y llego a casa. Son las 9 de la noche. Dos latas de sardinas , una ensalada y un yogur ponen fin a la dieta de hoy. Me queda el cafe, que me lo hare ahora mismo, segun termine de escribir esto.
Estoy cansado. Esta semana es tambien de carga y poco a poco se van notando los volumenes.
Este ha sido mi dia de hoy.
Con Dios.
domingo, 1 de marzo de 2009
2 euritos
Ayer tarde , nos fuimos de paseito por Madrid. Ese Madrid por el que me gusta pasear de vez en cuando... solo de vez en cuando. La zona del palacio de oriente, la almudena, calle arenal parriba en busca de esa napolitana de la mallorquina que, al menos de vez en cuando me gusta tomar. Recuerdos a cuando de pequeños , mi hermano y yo haciamos el mismo camino llevados por mis padres... ahora soy yo el que lleva a los mios.
Quise pasar a la almudena. catedral de rancio abolengo , no muy bonita , al menos para mi pero si con cierto aroma a historia reciente, de la que me gusta.
Dos euros.
Dos por ocho personas que ibamos, 16 euros. Eso es lo que nos quiso cobrar el fulano que estaba en la puerta por entrar a la almudena al considerar que nuestra visita era una visita turistica, lo cual era cierto.
Perplejo me quede.Perplejo e indignado.
A estas alturas de mi vida no puedo decir que tenga fé ni nada que se le parezca. Respeto profundamente todas las creencias religiosas , siendo para mi igual quien cree en Buda, o quien cree en Dios, o quien cree en lo que sea. Intento respetar de verdad, ya que me parece que es un tema sumamente intimo y personal.
Pero hay cosas que no entiendo. Yo, las respeto pero no las entiendo. Que te hagan pagar por entrar en un iglesia es una de esas cosas. A lo mejor , con mucho esfuerzo podria llegar a entenderlo sino me hubiera dado cuenta de que ayer, en la almudena, justo en ese momento , se estaba celebrando un bautizo. El bautizo para los cristianos es un Santo Sacramento... y por dos euritos , al ser turistas, podriamos haber sacado fotitos y molestar, aunque fuera sin querer.
Mola el concepto ( lease con tono ironico).
Evidentemente, por respeto, no entramos. Otro grupo entró y al ver que se celebraba un bautizo inmediatamente salio y exigio la devolucion del dinero ya que por principios , creyeron que no debian entrar y molestar. El fulano se nego y ellos amenazaron con llamar a los municipales. Inmediatamente se les reintegro la pasta.
Da que pensar.
Con Dios.
Quise pasar a la almudena. catedral de rancio abolengo , no muy bonita , al menos para mi pero si con cierto aroma a historia reciente, de la que me gusta.
Dos euros.
Dos por ocho personas que ibamos, 16 euros. Eso es lo que nos quiso cobrar el fulano que estaba en la puerta por entrar a la almudena al considerar que nuestra visita era una visita turistica, lo cual era cierto.
Perplejo me quede.Perplejo e indignado.
A estas alturas de mi vida no puedo decir que tenga fé ni nada que se le parezca. Respeto profundamente todas las creencias religiosas , siendo para mi igual quien cree en Buda, o quien cree en Dios, o quien cree en lo que sea. Intento respetar de verdad, ya que me parece que es un tema sumamente intimo y personal.
Pero hay cosas que no entiendo. Yo, las respeto pero no las entiendo. Que te hagan pagar por entrar en un iglesia es una de esas cosas. A lo mejor , con mucho esfuerzo podria llegar a entenderlo sino me hubiera dado cuenta de que ayer, en la almudena, justo en ese momento , se estaba celebrando un bautizo. El bautizo para los cristianos es un Santo Sacramento... y por dos euritos , al ser turistas, podriamos haber sacado fotitos y molestar, aunque fuera sin querer.
Mola el concepto ( lease con tono ironico).
Evidentemente, por respeto, no entramos. Otro grupo entró y al ver que se celebraba un bautizo inmediatamente salio y exigio la devolucion del dinero ya que por principios , creyeron que no debian entrar y molestar. El fulano se nego y ellos amenazaron con llamar a los municipales. Inmediatamente se les reintegro la pasta.
Da que pensar.
Con Dios.
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